Het volgende schilderij hing boven een smalle bank tegen de muur. Het was kleiner dan de andere, misschien zestig bij negentig centimeter, een staand doek. Er stonden twee mannen voor, maar ze keken niet naar het doek. Ze staarden als vissen op het droge naar mij en ik beeldde me in dat ik kieuwen zou zien als ik hun gesteven witte boorden naar beneden zou trekken. Ze waren niet langer dan ik, maar ze deinsden snel achteruit om plaats voor me te maken. Toen ik naar het schilderij keek, flitste er een voorgevoel over mijn nek en schouders en voelde ik de droge jeuk van het verleden, dat zich opdrong aan het heden.
Deze vrouw was ook naakt. Ze zat in een raam, haar hoofd en een schouder tegen het kozijn, haar huid verlicht door de violette gloed van een zonsopgang of zonsondergang. Haar ogen waren halfopen, maar leken meer op de glazen ogen van een pop dan op de ogen van een levende vrouw. Haar lichaam was mager en gespierd, haar handen lagen in haar schoot en haar haar viel als een donkere sluier over haar schouder. Hoewel ze met haar gezicht naar me toe zat, had ik plotseling het angstaanjagende gevoel dat ze zich naar me had omgedraaid en hardop gesproken had. Ik had de smaak van oud metaal in mijn mond en mijn hart zwol op in mijn borst. Dit was geen schilderij, maar een spiegel. Het gezicht dat vanaf die muur naar me keek, was mijn eigen gezicht. Het lichaam was ook het mijne: mijn voeten, mijn heupen, mijn borsten, mijn schouders en mijn nek. Maar de ogen hielden me vast, de dode ogen - ze hielden me vast en lieten me vallen in een nachtmerrie die ik vijftienduizend kilometer achter me gelaten dacht te hebben.
Er echode een uitbarsting van ratelend Chinees door de zaal, maar ik verstond er niets van. Mijn keel zat dicht en ik kon niet gillen en zelfs niet meer ademhalen.
